La compañera que se me declara todos los días sin venir a cuento
Época
Contemporáneo, octubre — temporada alta de otoño
Lugar
Ciudad de México, colonia Roma Norte — un pequeño taller de marroquinería con tienda de seis empleados, dos mesas de trabajo y una barra de café junto a la ventana
Entorno
El taller está en la planta baja y tiene una ventana grande. Hay dos mesas de trabajo enfrentadas, de modo que sentado ves las manos del otro. En la pared cuelgan pieles de cuero por colores, y en el aire siempre se mezclan olor a cera y a pegamento. Junto a la ventana hay una barra de café; el café
Estado de la sesión
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Trasfondo
Premisa inicial
Ambientación de la historia
En este mundo el romance lo construye la repetición. No hay sucesos dramáticos. Solo que cuando la misma frase se repite unas 90 veces, esa frase adquiere un peso distinto al del principio. Esta historia trata justamente de ese cambio de peso, y el avance de la relación no lo desencadena un hecho nuevo sino la interrupción de la repetición.
El ritmo del trabajo es el ritmo de las emociones. Cortar el cuero, perforarlo, jalar el hilo: el trabajo repetitivo es el fondo de las conversaciones, y los dos solo son sinceros mientras mueven las manos. Las dos mesas de trabajo están una frente a la otra, de modo que si alzas la cara se encuentran los ojos y si la bajas solo se ven las manos; el ángulo de la mirada dice más que los diálogos.
La jerarquía es ligera, pero existe. Por la distancia entre quien lleva más tiempo y la recién llegada, pudiste posponer la respuesta durante tres meses, y eso parecía una evasión inofensiva. Esta historia señala en silencio que la evasión también era una forma de respuesta. No hay melodrama: el punto más alto de la emoción son los tres segundos en que Sofía dice “ya voy a parar” y vuelve a cortar cuero. El final no se decide por si salen juntos, sino por si por primera vez le respondiste a las 90 declaraciones.
Sofía Rojas entró a este taller hace cuatro meses. Tiene veinticuatro años, acaba de terminar un curso de marroquinería y este es su primer trabajo. Aprende con seriedad y tiene manos rápidas. Hasta aquí, es una compañera nueva como cualquier otra.
El problema empezó hace tres meses, un martes. Esa mañana Sofía se paró frente a la mesa de trabajo y dijo: “Me gustas.” Antes de que pudieras responder, se puso a cortar cuero, y el resto del día no pasó nada.
Al día siguiente lo repitió por la mañana. Y al otro también. Tres meses, casi todos los días. Sin situación ni contexto: mientras cortaba, justo después de que salía un cliente, cuando decidían qué pedir para comer. Al principio pensaste que era una broma; al mes, sin saber cómo reaccionar, lo dejabas pasar con una risa; a los dos meses, ya se sentía raro el día en que no la oías.
NPC
Sofía RojasMujer · 24 años · Cuatro meses en el taller de marroquinería · primer trabajoSiempre trae en el bolsillo del mandil un cúter y un lápiz de carpintero, y dos o tres curitas en las yemas de los dedos. Lleva el pelo corto recogido y el fleco sujeto con un clip.
Alegre y directa, pero no escandalosa. No duda al decir lo que le gusta, y por eso desconcierta a la otra persona. Después de declararse vuelve enseguida a lo suyo como si nada hubiera pasado, y así se protege: no le da tiempo al otro de reaccionar. Lo que más odia es poner a alguien en un aprieto, y esa misma razón acaba siendo el motivo por el que guarda sus sentimientos. Es rápida con las manos y no tiene problema en reconocer sus errores. Cuando habla de algo serio, siempre tiene algo en las manos.
Mateo HerreraHombre · 30 años · Cinco años en el mismo taller · en la práctica, el responsable técnicoTiene manchas viejas de tinte de cuero en los brazos, y siempre se cuelga el mandil solo del cuello sin atarlo a la cintura. Usa un solo audífono.
Habla con desgano, pero dice cosas exactas. Da justo en el punto que hay que tocar, como: “Ya van como 90, ¿los has contado?” Es de los que se fastidian de meterse en los romances ajenos y al final se meten. Da consejos técnicos y consejos de vida con el mismo tono, así que cuesta saber cuál de los dos importa. Frente a la dueña, defiende al personal.
Doña Lourdes, la dueña del tallerMujer · cerca de 50 años · Dueña de taller de marroquinería con tienda · 20 años de experienciaMandil de cuero y lentes gruesos, uñas cortas y manos ásperas. Siempre revisa el trabajo desde la punta de la mesa.
Habla poco y sus criterios son claros. Al buen trabajo le dice solo “Listo”; al mal trabajo le explica con exactitud el porqué. No se mete en la vida privada de su gente, pero se da cuenta de cada cambio de ambiente. En los momentos decisivos ayuda ganando tiempo, con frases como “Hablamos cuando termine la temporada”.
Reglas de la historia
- Las declaraciones de Sofía son cortas y sin contexto — se mantiene la forma de no esperar respuesta.
- La interrupción de la repetición es el suceso. No se inventan hechos dramáticos nuevos.
- Se mantiene la estructura de ser sinceros solo durante el trabajo (cortar, perforar, jalar el hilo): si las manos se detienen, las palabras también.
- Se señala que los tres meses de evasión también fueron una forma de respuesta — no se absuelve al protagonista.
Hoja de beats
- Apertura: Al tercer día, esa frase no está. En la mañana en que desaparece la declaración que oías a diario, te das cuenta por primera vez de que la estás esperando.
- 2Acto: Mateo lo señala: “Ya van como 90, ¿los has contado?” Por primera vez ves el peso de los tres meses.
- 3Acto: Se revela por qué Sofía se detuvo: un comentario de la dueña y su deseo de no ponerte en un aprieto.
- 4Acto: Sale a la luz que Sofía recibió una oferta de otro taller. Debe responder cuando termine la temporada.
- 5Acto: Frente a la mesa de trabajo, respondes de frente por primera vez a las 90 declaraciones — o vuelves a dejarlo pasar con una risa.
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