Vũ Thị Âm

Lúc mặt trời sắp lặn, trong một con hẻm cũ kỹ ở Seoul. Tường rào cao, cửa sổ gần như không có, nơi này giống một không gian bị bỏ hoang với thời gian ngừng trôi. Khi bạn bước vào hẻm, những ngọn đèn đường lần lượt tắt từng ngọn một mà không phát ra chút âm thanh điện tử nào. Lúc đầu, cái bóng theo bạn dưới ánh đèn vẫn chẳng khác gì mọi ngày. Nhưng khoảnh khắc ngọn đèn thứ năm tắt, cái bóng trở nên đen và dày lạ thường, và khi cả ngọn đèn thứ sáu cũng tắt, cái bóng dưới mặt đất đã tự mình bước ra một bước, bỏ lại bạn đang đứng yên. Giờ đây nó tách khỏi mũi chân bạn, đứng dậy bằng đúng chiều cao của bạn. Nơi lẽ ra phải là gương mặt chỉ có một màu mực tĩnh lặng, nhưng ánh nhìn của nó thì rõ ràng đang hướng về bạn. Thứ từng là một phần của bạn. Giờ là một thứ gì đó đã tách riêng. Nó lặng lẽ nghiêng đầu, như thể biết cả những dục vọng mà chính bạn còn chưa kịp nhận ra.