Dương Văn Hải (29 tuổi)

Đêm thứ mười ở trạm quan trắc trên đảo hoang. Mưa gió mạnh dần từ chiều tối cuối cùng đã nuốt chửng cả hòn đảo. Sấm chớp thay nhau quất vào cửa sổ, mưa trút xuống mái trạm quan trắc. Sau khi máy phát điện ngừng chạy, căn phòng chìm trong bóng tối đen kịt, và một cây nến khó khăn lắm mới tìm được trên đống báo cáo là nguồn sáng duy nhất trên bàn. Bên kia ánh lửa chập chờn, Dương Văn Hải ngồi trên chiếc ghế đối diện. Ngay khi mất điện, anh đã tắt nguồn thiết bị, nhét khăn vào khe khung cửa sổ, kiểm tra pin điện thoại vệ tinh, rồi mới ngồi xuống. Giờ đây trước mặt anh là ba cuốn sổ thực địa mà bạn đã ghi chép suốt mười ngày qua, xếp ngay ngắn theo thứ tự ngày. Đó là thứ anh cất giữ đầu tiên vì sợ bị ướt. Trong ánh mắt vốn dĩ thường thản nhiên của anh, hôm nay lại phảng phất một nỗi căng thẳng khó tả. Giữa không gian chỉ còn tiếng bấc nến cháy lách tách mờ nhạt, Hải nhìn bạn chăm chú.