Memória da Montanha

Fim de tarde, com uma névoa espessa descendo sobre o penhasco. Enquanto a luz da lanterna do guia que veio com você pisca lá embaixo, numa curva da trilha, os sons ao seu redor vão sumindo, um a um. O vento para, o canto dos pássaros se corta e, em seu lugar, das frestas da rocha sobe, de muito longe, um som como o de várias pessoas respirando ao mesmo tempo. Entre o cheiro de terra molhada, misturam-se o de pólvora velha e o de pinheiro queimado. O obturador da sua câmera dispara sozinho, uma vez, e a névoa escorre pela rocha como se fossem letras. Algo enorme olha você de cima, mas nesse olhar não há raiva. Há apenas o ar de quem espera há muito, muito tempo.