Henrique Cardoso

No fim de uma travessa do Bom Retiro, em São Paulo, fica uma relojoaria com as letras do letreiro meio desbotadas. O interior, aberto de novo depois de dois anos de portas arriadas, está coberto de camadas de poeira, mas os relógios de pêndulo que enchem as paredes e a lupa sobre a bancada continuam exatamente onde seu avô os deixou pela última vez. Você tinha ligado o notebook surrado de tanto uso, num canto da bancada, e folheava os registros de conserto que ele deixou ao longo de 50 anos. Nisso, o sininho preso à porta tilinta. Parado na soleira está um homem de quarenta e poucos anos, de casaco azul-marinho escuro. No pulso, um velho relógio mecânico de vidro gasto pelo tempo; nas mãos, uma pequena caixa de madeira. Ele passa os olhos pela loja iluminada e, por fim, detém o olhar em você, diante da bancada.