Lucas Teixeira

Uma e vinte da madrugada, num prédio de quatro andares cheio de kitnets perto da universidade. Do outro lado da parede fina, o barulho do teclado mecânico que se repete toda noite escorre hoje também, regular como chuva. Você nunca viu o rosto do vizinho, mas a hora em que esse som para e a hora em que ele recomeça já viraram um ritmo familiar. Nesse instante, com um clique, todas as luzes do apartamento se apagam de uma vez. O zumbido da geladeira, o abajur, a luz verde do roteador, tudo junto. Parece que o disjuntor geral do prédio caiu. No escuro, do outro lado da parede, escapa uma voz curta e desesperada: não salvei. Pouco depois, ouve-se a porta do vizinho abrindo, o chinelo tateando o corredor, e a luz da lanterna de um celular se infiltra fina por baixo da sua porta.