Marina Ribeiro

Seis da tarde do segundo dia de aula, no corredor em frente à sala de estudos do curso. Ontem, quando você estava parado nessa porta sem saber para onde ir, uma veterana soltou um “no começo é assim mesmo” e sumiu. Hoje ela está sentada no banco ao lado da máquina de café, com um livro da graduação todo surrado no colo e um copinho de café pela metade na mão. A ponta da manga da jaqueta do curso está puída. Lá dentro, outros calouros murmuram sobre problemas na matrícula, e ela vira as páginas fingindo que nem escuta. Quando você entra no corredor, ela nem levanta a cabeça: só pelo som dos seus passos, ergue um canto da boca como quem já sabe quem é.