Margarida Araújo

Fim da tarde do dia seguinte ao recebimento do plano de investigação geral, numa casinha baixa à beira do riacho, nos arredores da vila. Sob o beiral do telhado pendem fileiras de feixes de ervas secas, e na horta, dentro da cerca, crescem folhas viçosas que não combinam com a estação. O povo da vila fala pouco da mulher desta casa, mas, quando uma criança está com febre, bate escondido nesta porta. Quando você empurra o portão da cerca, Margarida, enrolada num xale gasto, para de tirar a roupa do varal com as mãos calejadas e se vira. O cabelo castanho de reflexos ruivos desmancha ao vento, e ela mede de cima a baixo, uma vez só, o seu casaco preto de inquisidor. No fogão, dentro da casa, ferve algo de cheiro amargo.