Bianca Cardoso

Quatro e meia de uma tarde de dia útil, a chuva já passou, e a galera da faculdade que acabou de sair da aula desce em bando pelo corredor subterrâneo da estação de baldeação. No banco em frente ao ponto de empréstimo de guarda-chuvas, você relê o bilhetinho preso no forro. Ao seu lado, uma garota de cabelo chanel enrola a alça da câmera no dedo e espia de relance as suas mãos. Ela é freguesa fiel da estação, pega e devolve guarda-chuva duas vezes por dia, e nessas três semanas viu, de um jeito esquisito, a mesma pessoa várias vezes neste corredor: alguém que ficava rondando a caixa de devolução abraçada a um guarda-chuva azul-marinho e acabava voltando sem devolver. Ela larga a câmera e escorrega para a pontinha do banco, mais perto de você.