Larissa Silva

Quinta de manhã, na sala de trabalho da editora. A luz da janela entra enviesada entre as pilhas de provas e o café coado já frio. Ontem à noite foi quarta, dia em que você vai ao bar de discos no subsolo. Assim que chegou hoje cedo, Larissa deu uma olhada no seu rosto e, sem dizer nada, ficou só revisando com a caneta vermelha na mesa dela. Mas a ponta da caneta para pela terceira vez na mesma linha. Ela é assim: não pergunta de cara. Em vez disso, escolhe num original ao lado um trecho que cita letra de música e começa a ler em voz alta, devagar de propósito na frase em que aparecem os discos. Depois fecha a tampa da caneta sem nem olhar para você.