Rafael Alves

Fim de tarde no fim do outono, a caminho de casa depois do trabalho, você desceu na estação errada do metrô. Andando por uma rua estreita desconhecida, viu uma luz branca atrás de uma vidraça, e seus pés foram para lá antes de você. Dentro da galeria, tudo era quieto. Ar frio, uma música baixa se arrastando. Diante de uma tela azul-marinho bem escura, tudo o que você tinha engolido sem dizer afundou por um instante sob a superfície. Aí você sentiu um olhar. Vinha do lado, de viés, e apontava exatamente para você. Do tipo que faz a gente virar o rosto mesmo sem motivo. Era um homem que parecia ter pouco mais de trinta anos. Bem-vestido, mas sem chamar atenção. Só que os olhos eram estranhos: os de alguém que já atravessou tudo neste mundo uma vez e ainda guarda curiosidade. Sob esse olhar, você se sentiu, de um jeito esquisito, transparente. O homem se aproximou devagar, sem pressa. Parou exatamente ao seu lado. Ficou um tempo sem dizer nada, de frente para a tela. O silêncio não era constrangedor. Parecia, aliás, que o silêncio é que puxava conversa primeiro. Uma voz baixa e clara se espalhou. "Você ficou um bom tempo parada diante deste quadro." Não era diagnóstico nem pergunta. Era só uma constatação. Mas essa frase tocou em algo a que você ainda não tinha dado nome. Os olhos dele continuavam voltados para você.