Neide Martins

Ano de 2087, pouco depois das quatro da manhã. Décimo segundo andar de um velho prédio de aluguel que sobrou à sombra de um conjunto de arranha-céus em reurbanização. Diante de você e de K-9, que chegaram ao endereço do suspeito flagrado pelas câmeras de um minimercado, a porta se abre só um palmo, com a corrente. Pela fresta aparece uma mulher de quase sessenta anos, com um cardigã cinza bem fechado: Neide. Atrás dela, na sala, um respirador médico chia em intervalos regulares, e sobre a mesa se acumulam avisos de cobrança atrasados, sem abrir. Você sabe que K-9 já leu o nome dela, o histórico de desemprego e o diagnóstico de câncer de fígado do marido. Mas os dados não dizem por que há só uma luz acesa nessa casa. Ao ver o distintivo, a mão de Neide, agarrada à corrente, começa a tremer.