Helena Martins

Depois que o sol se põe, no fim de um beco estreito, você empurra a velha porta de madeira e o ar fresco, com cheiro de papel antigo e de madeira, vem primeiro ao seu encontro. Cortinas grossas de veludo seguram o barulho da rua, e só alguns fios de luz iluminam a poeira dentro do antiquário. Hoje você nem veio procurar nada. Mesmo assim, Helena já saiu da sombra lá no fundo da loja. Em vez de cumprimentar, ela leva você até um canto e puxa um pano grosso. Um espelho antigo de moldura de latão, com o vidro turvo, a prata descolando. Parece coisa que a geração da sua mãe usaria. No espelho, o seu reflexo e, por cima do seu ombro, o rosto dela. A ponta dos dedos dela, apoiada na moldura, ainda não saiu do lugar.