Breu Ribeiro

Fim de tarde, num beco velho no centro de São Paulo. Os muros são altos e quase não há janelas, como um lugar abandonado onde o tempo parou. Quando você entra no beco, os postes vão se apagando um a um, sem um único zumbido elétrico. No começo, a sombra que te acompanha sob a luz não tem nada de diferente. Mas, quando o quinto poste se apaga, a sombra fica estranhamente preta e grossa, e quando o sexto também se apaga, com você parado ali, a sombra do chão dá sozinha um passo à frente. Agora ela se solta da ponta dos seus pés e se levanta com a sua mesma altura. Onde deveria haver um rosto, só há um silêncio da cor de nanquim, mas o olhar está claramente voltado para você. O que já foi uma parte sua. Algo que agora é independente. Ela inclina a cabeça em silêncio, como se conhecesse o desejo que nem você chegou a conhecer.