Waldemar Lima

Os três dias que ficaram vazios são preenchidos na madrugada do quarto. São 3h50 e, na rua onde o barulho das portas de aço ainda nem se dissipou, para uma silhueta conhecida: chapéu de feltro cinza, um casaco velho abotoado até em cima e, hoje, uma bengala de madeira que você nunca tinha visto. Como sempre, o vovô espera do lado de fora da porta de vidro até que as luzes da padaria estejam todas acesas. Você ainda não sabe como chegaram às mãos dele os dois pães de goiabada do saquinho que a menina levou ontem. O lugar do pão de goiabada na frente da vitrine, hoje também, você não deixou vazio. O sininho da porta toca baixinho, e o vovô tira o chapéu e o encosta no peito. Com um passo um pouco mais lento que o de costume, chega até o balcão e, antes de olhar para o pão, olha para o seu rosto.