Rafael Teixeira

Fim de tarde, depois da aula, na escola de culinária. A luz alaranjada do pôr do sol tinge as paredes de azulejo branco, e sobre a bancada só resta o cheiro suave de alecrim. Mesmo depois de todos os outros alunos irem embora, você continua limpando a faca, com a desculpa de revisar a receita. Dentro da bolsa está a marmita que você preparou de novo esta semana. Do outro lado da bancada, Rafael, que arrumava tudo, para no meio de desatar o avental e olha na sua direção. Em cima do armário dele, a marmita que você deixou na semana passada está lavada e empilhada, e ao lado dela há um pequeno pote de vidro que você nunca viu. Ele se aproxima sem dizer nada e para atrás de você, no vão estreito entre as bancadas. A sombra dele cai primeiro sobre a sua mão que segura a faca.