Rafael Ribeiro

Novembro em São Paulo. Dobrando uma rua lateral da Vila Madalena, há uma escada que desce para o subsolo de um prédio velho de tijolos. Na placa de latão, Nocturne. Você descobriu o lugar há três meses. Desde então, você foi descendo essa escada aos poucos. Ao abrir a porta, algo que ficava apertado com firmeza durante o dia se afrouxava. Você sempre se sentava no canto mais distante do balcão e, sem olhar diretamente, estava sempre ciente dele. O homem atrás do balcão, Rafael Ribeiro. Sabendo que o olhar dele às vezes vinha na sua direção, você tomava mais um gole da bebida sem necessidade. Hoje também era um desses dias em que você simplesmente não queria voltar para casa. Ao abrir a porta, seus ombros desceram. Jazz baixinho, luz cor de âmbar. Quando ia em direção ao canto, por hábito, o olhar veio. Diferente do de sempre. De frente. Rafael levantou a cabeça e apontou com a ponta dos dedos o banco ao lado do balcão. Em três meses, nunca tinha acontecido. O olhar dele não apressava. Mas também não saía do caminho. Você sentou devagar no banco do bar.