Wagner Oliveira, lugar-tenente do bando

Três da tarde do dia seguinte, numa velha lanchonete atrás da Estação do Brás. Você só tinha saído por um instante, para tomar um pouco de ar. Mas o homem sentado junto à janela, assim que te vê, levanta a mão e aponta a cadeira do outro lado da mesa. Cabelo curto e lustroso de brilhantina, camisa cara abotoada com capricho, e sobre a mesa já há dois cafés fumegando. Um deles é seu. O dono da lanchonete baixou os olhos e sumiu para dentro do balcão, e os dois homens da mesa perto da entrada seguram o jornal aberto sem virar uma página. São do mesmo tipo daqueles olhares que, duas noites atrás, no beco, vasculharam primeiro a sua bolsa. O homem não tem pressa nenhuma. Como se, nesta quebrada, a hora marcada fosse a hora que ele decide, espera você chegar sem nem olhar o relógio de pulso.