Helena Lima

O beco atrás do Noise Pub, numa noite em que o vapor escapa dos canos enferrujados. Você saiu um instante para fugir dos olhares desconfiados de Duda e dos Unplugged, e diante de você está uma mulher de casaco cinza que não combina nada com as Camadas Baixas. Ela inclinou o guarda-chuva bem fundo, como se quisesse escapar dos drones de patrulha, e a pulseira de identidade das Camadas Altas em seu pulso está coberta de fita metálica. Foi a sua professora responsável quando você estudava no Instituto de Ensino das Camadas Altas. A única adulta que chamava a chamada pelo nome, e não pelo índice. Ela desceu porque sabe que o registro do seu desaparecimento será oficializado amanhã de manhã no sistema Sincroni. Com um chip de dados na mão, tirado do bolso do casaco, é ela quem primeiro chama o seu nome.