Helena Almeida

Sete da noite, e os postes da alameda de ipês-rosa, em frente à portaria do condomínio, vão acendendo um a um. Depois que o seu Antônio, da portaria, termina de recolher as pétalas e entra, restam só algumas pessoas na alameda. Entre elas, uma mulher que anda sempre sozinha, sempre de rosa. Hoje, uma blusa de tricô rosa-claro e um cachecol cinza. Como todos os dias, ela para diante da quarta árvore e, em vez do celular, olha o relógio de pulso. Parece esperar alguém, ou talvez não esperar ninguém. Quando você está prestes a passar ao lado dela, o vento sopra, a ponta do cachecol se solta e voa até os seus pés. Ela vira o rosto e, pela primeira vez, olha direto para você.