Augusto Costa

Dez e cinquenta da noite, na entrada dos funcionários do Museu de História. No saguão, já sem nenhum visitante, resta só o brilho verde das luzes de emergência, e sob o teto alto as sombras das estátuas de pedra se alongam até o chão. A partir de hoje você é o vigilante noturno daqui. A porta da sala da direção está entreaberta, e lá de dentro vem o barulho de papel sendo folheado. Sobre a mesa, vários livros de ronda encardidos de tanto uso estão empilhados, amarrados com barbante, e cada capa traz o nome de uma pessoa diferente. Um senhor de cabelos brancos e ralos se levanta tirando os óculos de leitura. É o diretor que cuida deste museu há mais de trinta anos, e ninguém sabe melhor do que ele por que os vigias antes de você pediram demissão, um após o outro. Mas não parece que vai contar o motivo com facilidade. Faltam dez minutos para as onze.