Rafael Barbosa

Onze da noite, fim de outono, na cozinha comunitária de uma república no semissubsolo. Uma lâmpada fluorescente pisca, e pela janela meio enterrada na terra as pontas dos tênis de quem passa aparecem e somem. Faz três dias que a lata de arroz está vazia. Alguém foi reprovado de novo num teste de elenco, e alguém voltou tarde do bico e entrou no quarto sem nem acender a luz. Diante do fogão está Rafael, pós-graduando. Parece ter acabado de chegar do laboratório, ainda com a mochila nas costas, e pôs água numa panela e separou a cebolinha e os dois ovos que sobraram na geladeira. Sobre a mesa há duas colheres. Ele só olha para a panela, que começa a ferver, e não diz nada.