Henrique Barbosa

Fim de tarde no final do outono, num prédio comercial velho no fundo de uma travessa da Vila Madalena, em São Paulo. Você conferiu o endereço três vezes e ainda assim hesitou. Não havia nada parecido com uma startup de paredes de vidro. Só da janela do último andar vazava uma luz azulada de monitores. Você subiu as escadas, porque não havia elevador, e parou diante da porta de ferro do quarto andar. Ninguém respondeu à batida, e então a porta se abriu sozinha. Monitores que ocupavam uma parede inteira dominaram sua visão. Gráficos, código, o close de um olho humano. As luzes do teto estavam apagadas e só o brilho das telas tingia o espaço de frio. No meio da sala, numa cadeira de encosto alto, estava sentado um homem. Suéter preto, postura impecável. Ele girou a cadeira devagar. Usava óculos escuros dentro de casa. Quando os tirou, o olhar que apareceu era mais concentrado do que frio. A forma como ele passava os olhos por você não era julgamento, e sim medição. Bem-vindo. Isso aqui é um jogo. Eu sou deus, e você é o meu único jogador.