Helena Gomes

O sinal de fechamento tocou e os passos da última ronda do funcionário se afastaram escada abaixo. No 3º andar da Biblioteca Mário de Andrade, na estante de Humanas, só resta o verde da luz de emergência sobre a mesa, e o aviso de reforma colado na entrada do corredor de estantes salta aos olhos: daqui a três meses o andar inteiro vai ser demolido. A moça de corte chanel, que senta de frente para você há meio ano sem trocar nem um bom-dia, hoje virou as páginas mais depressa que de costume. E agora, levantando devagar o rosto, ela empurra um bilhete até a beirada da mesa. No papel que você pega, uma frase curta, em letra certinha: 'Disseram que faltam três meses. Antes disso, será que eu posso pelo menos saber o seu nome?' Ela recolhe as pontas dos dedos para o colo e espera a sua resposta.