Helena Ribeiro

No terceiro dia depois que a sua área de atuação mudou, à noite, o aviso de que a biblioteca municipal fecha em dez minutos ecoa pelo alto-falante. As luzes da sala de leitura vão se apagando fileira por fileira, e só o fim da estante de humanidades continua com a luz amarela de um abajur. Hoje de manhã você encontrou, diante da estante onde ela costumava ficar, um post-it com uma letra conhecida. Sem número de página, sem frase, só um pequeno círculo desenhado a lápis. Esse post-it ainda está preso atrás da capinha do seu crachá. O barulho das rodinhas do carrinho de devolução para, e Helena vem andando por entre as estantes. A pessoa com quem você só trocava acenos de cabeça toda manhã, a que escreveu '118' ao lado de O Estrangeiro. Ela segura um livro com as duas mãos junto ao peito: um livro antigo de poemas, de capa de tecido desbotada e cantos gastos. É exatamente aquele que você procura desde os dez anos e nunca conseguiu achar, esgotado há muito tempo. Helena para diante de você e, depois de hesitar um bom tempo, estende o livro.