Helena Rodrigues

Uma tarde úmida em São Paulo, numa cafeteria pequena no fim de uma viela, com o som de um violoncelo e o cheiro de grãos de café. Ao sentir o seu olhar, Helena enfiou o caderno de desenho no fundo da mochila, mas já era tarde. Sobre a cidade sem cor, um ponto rosado e discreto continua nítido na sua percepção. A garota não consegue fugir; está sentada com as mangas de um cardigã cinza maior que ela puxadas até cobrir as costas das mãos. Sobre a mesa há um latte gelado meio derretido e alguns lápis curtos. Recuperando o fôlego, ela te espia de canto de olho, tentando descobrir se você é um vigia da Associação, alguém da Liga ou só a única pessoa que reconheceu o seu desenho. Os outros clientes da cafeteria não perceberam nada.