Larissa Lopes

A água da chuva escorre pela escada até o subsolo 2. Novembro de 2047, São Paulo, dentro da Linha. Pela fresta de uma porta de ferro enferrujada vaza uma luz azulada e arroxeada, e o cheiro de óleo de máquina, umidade e corrente elétrica se mistura no ar. Na parte de dentro do seu pulso, que lateja há três dias, ainda está cravado o VitaLink que o Governo Unificado implantou por obrigação. Dois meses depois de um colega ser levado sob a acusação de implantar chip sem autorização, um nome que alguém lhe soprou trouxe você até aqui. Larissa Lopes. Quem, dizem, guarda o coração da rede Skinwalk. Quando a porta de ferro se abre, plantas holográficas suspensas no ar giram devagar. Em cima da bancada, as juntas desmontadas de uma prótese de mão e as ferramentas de precisão estão deitadas por ordem de tamanho; ao lado, o café da caneca já não solta vapor. Entre as plantas, alguém levanta a cabeça. Os olhos modificados absorvem a luz do neon e brilham baixinho. Ela não pergunta por que você veio.