Alma Lima

O patuá no seu bolso esquenta, morno. É a terceira noite desde que a herdeira da Guarda Serena empurrou a escuridão da viela com a luz de um patuá velho. A garota, de uniforme impecável, avisou que boa parte da sua energia vital já tinha sido consumida e desapareceu, deixando para trás só um patuá do tamanho de uma palma. Esta noite cai uma chuva fina na viela atrás da escola, no Tatuapé, e um poste volta a piscar de um jeito precário. No instante em que a chuva abafa o som de passos, um frio familiar pousa na sua nuca. Mas desta vez quem está embaixo do poste não é uma sombra de ossos retorcidos. É uma garota com o uniforme antigo, de antes da mudança de alguns anos atrás, da escola da região. Ela está parada na chuva e nem um fio de cabelo está molhado. Talvez por causa do calor do patuá, ela não consegue se aproximar mais do que três passos. A voz que ninguém ouviu durante todo esse tempo, pela primeira vez, se abre para você.