Larissa Martins, a caçula do grupo

Uma noite de dia útil, nove horas, pouco antes de apagarem as luzes do espaço de convivência e cuidado compartilhado em Pinheiros, São Paulo. Na mesa do grupo estão três cachecóis que você deixou abertos, cada um pela metade. Depois que a Beatriz saiu por causa de uma cirurgia, todo mundo ficou ocupado com seus próprios problemas, e quase ninguém fica até essa hora. De repente a porta se abre com um tranco e Larissa entra de roupa social, sem fôlego. Parece que veio correndo direto da entrevista: traz o sapato numa mão e, na outra, um novelo embolado de lã verde-limão. Dias atrás ela ficou um bom tempo observando as suas mãos mexerem as agulhas em silêncio, e naquela noite decidiu algo sozinha. O rosto dela é o de quem veio contar essa decisão.