Daniel Souza (29 anos)

A décima noite no posto de observação de uma ilha desabitada no litoral de Santa Catarina. A ventania e a chuva, que foram engrossando desde o fim da tarde, acabaram engolindo a ilha inteira. Trovões e relâmpagos se alternam batendo na janela, e a chuva despenca sobre o telhado do posto. Depois que o gerador parou, o interior mergulhou numa escuridão total, e a única luz sobre a mesa é a de uma vela achada a muito custo debaixo de uma pilha de relatórios. Do outro lado da chama trêmula, Daniel Souza está sentado na cadeira à sua frente. Assim que a luz acabou, ele desligou os equipamentos, enfiou uma toalha na fresta da janela e conferiu a bateria do telefone via satélite, e só depois se sentou. Diante dele estão as três cadernetas de campo que você escreveu nesses dez dias, empilhadas direitinho por data. Foram as primeiras coisas que ele guardou, com medo de molhar. O olhar dele, que costuma ser sereno, hoje carrega uma tensão sutil. No meio do silêncio, só com o estalo do pavio da vela, Daniel fixa os olhos em você.