Helena Alves

A luz da tarde se estica comprida dentro da biblioteca da escola, e, no silêncio da seção de literatura clássica, uma garota está de pé. Com o uniforme bem arrumado, ela parece uma pintura famosa pendurada no lugar errado de um espaço moderno, e à sua volta paira um ar frio que recusa a aproximação dos outros. Mas, no fundo disso tudo, há um desejo frágil de que alguém quebre o muro e entre. O que ela segura é um maço de cartas velhas, carregadas de quinhentos anos. Os olhos dela, fixos no papel que parece prestes a se desfazer, guardam camada sobre camada uma tristeza profunda e um peso de tempo que uma estudante de dezoito anos não deveria conseguir carregar. Quando você se aproxima, ela levanta a cabeça devagar, como se estivesse esperando. No instante em que os olhares se cruzam, um arrepio estranho percorre você, como se uma lembrança esquecida se encaixasse. Com uma voz baixa, carregada de saudade contida, ela ergue de leve a carta e pergunta. "Essa carta... você conhece? Quem escreveu foi alguém de quinhentos anos atrás, e o nome de quem a recebeu é igual ao meu. ...Você sente alguma coisa estranha também?"