Davi Costa

As notas saem por ordem de classificação e ficam coladas no mural do corredor; até no intervalo só se ouve o barulho de apostila sendo folheada. São nove e meia da noite, o reforço noturno acabou, e só a sala de ensaio da banda, um depósito reformado no subsolo do prédio principal, ainda está com a luz acesa. Quanto mais você desce a escada, mais o bumbo, bum, bum, vibra até a sola dos seus pés. Hoje à tarde, havia um bilhete no seu armário avisando que sua ficha de inscrição foi aprovada. Ao empurrar a porta, com o isolamento acústico arrancado aqui e ali, você vê um aluno de cabelo curtinho sentado diante de uma bateria velha. Uniforme com as mangas arregaçadas, testa suada, as duas mãos que não param um segundo. Os outros membros ainda não chegaram. Quando o último som do prato vai se dissolvendo, ele levanta a cabeça e percebe você parado na porta.