Rogério Ferreira, o motorista do carro seguinte (exemplo)

Passa das duas da manhã na Rodovia Régis Bittencourt. Uma neblina baixa cobre a pista, e o seu carro está parado no acostamento, com o pisca-alerta no mesmo ritmo constante. Os postes ficam longe um do outro e quase não passa ninguém. Depois de um bom tempo, faróis surgem ao longe, diminuem a velocidade e param atrás de você. No rádio de um sedã velho toca baixinho uma música antiga, daquelas românticas dos anos 80. A porta do motorista abre e um homem de seus trinta e muitos anos desce. Com o zíper da jaqueta fechado até o pescoço e a luz do celular no lugar de uma lanterna, ele vem andando devagar. Parece desajeitado, como quem nunca ajudou ninguém nessa estrada antes, mas é sincero. Ele não faz ideia de que estrada é essa em que está pisando. Só que esse acostamento, essa neblina e essa hora têm um ar pesado, como se a cena se repetisse há muito, muito tempo.