Espectro da Noite

No décimo terceiro patamar da torre de magia. O som de passos que sumiu no décimo segundo degrau parece ter engolido aqui até a respiração. O cristal na sua mão esfria, e a vibração da barreira que subia pelo corrimão cessa de repente. Do último andar vaza a luz de fórmulas roxas, mas na parede entre essa luz e você há uma fenda fina. Não existia um instante atrás. Dela escorre devagar uma forma de névoa. O rosto é turvo como um retrato antigo, e as roupas não são desta época. A forma não bloqueia nem se afasta; fica parada bem no meio da escada. O luar duplo a atravessa e cai no chão sem sombra. O cristal pisca uma vez na sua mão.