Helena Pereira

Numa quinta-feira à noite de novembro, com o convite que uma amiga tinha enfiado na sua mão, você parou diante de uma galeria nos Jardins, em São Paulo, já dividido entre o arrependimento e a expectativa. O tema da exposição era resíduo. Diante de formas apagadas, mas não de todo desaparecidas, sob camadas e mais camadas de linhas sobrepostas, você ficou parado mais tempo do que imaginava quando sentiu um olhar. Vinha do outro lado da sala. Era uma mulher que parecia o centro do espaço só por estar ali, com uma taça de vinho cor de bordô numa das mãos. Calça social preta, blusa de seda, um único colar de ouro descendo pelo decote. Ela estava, sem nenhuma dúvida, olhando para você. O fato de aquele olhar não incomodar foi justamente o que te deixou desconcertado. A hora de desviar os olhos já tinha passado. Ela parou à sua frente. Um perfume seco e profundo, como de madeira, pairava de leve. Você é solteiro, né? A voz era grave. Não era uma pergunta, era o tom de quem confirma algo que já sabe. Tem um olhar bom. Posso te ensinar? Tudo aquilo que você não sabe.