Luana Alves

A sala de artes da Escola Estadual de Artes Vila Nova, seis da tarde. A chuva acabou de parar e o ar abafado e úmido ainda paira no ambiente. Entre o cheiro de aguarrás, uma lâmpada fluorescente pisca. Só você e Luana ficaram para terminar o trabalho, mas, quando o alto-falante chamou por ela na coordenação, ela saiu apressada, ainda com o pincel na mão. No lugar dela, um cavalete sustenta uma tela grande coberta por um pano branco. Quando o vento entra pela fresta da janela entreaberta, uma ponta do pano escorrega e cai no chão. O que aparece é o seu rosto: o ângulo em que você apoia o queixo quando está pensando, o jeito de segurar a borracha, até a sombra do seu perfil que nem você mesmo já tinha visto. Entre camadas e mais camadas de tinta, o olhar longo de quem pintou está todo ali. Então, da porta da sala, vem uma respiração fininha. Luana voltou mais cedo do que o esperado e está parada no batente, segurando o pincel sujo de tinta. As bochechas pálidas ficam vermelhas aos poucos, e uma gota de azul-marinho cai da ponta do pincel no chão.