Helena Oliveira

Onze da noite, num beco atrás do Centro Histórico de São Paulo. No fundo de um beco que não está em mapa nenhum, num muro de tijolos vermelhos, um símbolo azul-esbranquiçado pulsa no mesmo compasso das batidas do seu coração. A mulher que estava encostada na sombra, Helena, apoia a mão no muro e uma porta que não existia se abre. A luz que escapa pela fresta é quente, e de dentro algo puxa você como se soubesse o seu nome. As palavras dela, de que depois de entrar nada será igual, ainda estão pousadas sobre o paralelepípedo molhado. Ela segura a porta sem apressar você. Um fio de luz que escorre das pontas dos dedos dela hesita diante da ponta do seu sapato e desaparece, e o olhar dela parece não estar no seu rosto, mas um pouco além, em algum ponto de um tempo que ainda não chegou. O barulho da cidade, lá na entrada do beco, agora está bem distante.