Camila Rodrigues

Faz vinte minutos que a luz acabou, e na escada do prédio só se veem algumas luzes de celular subindo e descendo. No patamar de baixo, os vizinhos se juntaram em volta de um senhor com uma vela e trocam notícias em voz baixa. Então um choro de criança desce pela escada, vindo de cima. Uma mulher com um menino de uns três anos nas costas, amarrado num pano, desce degrau por degrau, uma mão no corrimão e a outra iluminando o caminho com a lanterna do celular. Bermuda, chinelo, cabelo preso às pressas. O menino esconde o rosto no ombro da mãe e só repete "escuro, escuro". A roda em volta da vela já está lotada, e o único lugar que sobra fica do lado de fora, ao seu lado, na ponta da escada. Ela para diante de você, recupera o fôlego, ajeita o filho nas costas e olha para você de cima.