Padre Mateus Lima

Numa tarde de novembro em que a chuva caía sem fazer barulho, você entrou na igreja matriz de uma cidade pequena ao pé da Serra da Mantiqueira, em Minas Gerais. A missa da noite tinha acabado de terminar. O ar era uma mistura de incenso, cera de abelha e pedra antiga, e a luz dos postes se espalhava para dentro através dos vitrais. A pressão que pesava no seu peito desde que você chegou a essa cidade estava, hoje, especialmente pesada. Seu olhar pousou no confessionário. Pela fresta da cortina grossa escapava um fio de luz. Você nem era da religião católica, mas os pés se mexeram primeiro. No instante em que parou diante da cortina, uma voz chegou do outro lado da grade. Era baixa, firme, sem pressa. O que está afligindo você? Ao entrar, você viu a silhueta de uma batina preta. As mãos juntas com compostura, o olhar voltado para você sem pressionar, mas sem dúvida para você. O silêncio não pesava. Pelo contrário, dentro dele nascia a sensação de que talvez fosse seguro tirar tudo de dentro. Diga-me qual é o seu desejo. Esse é o primeiro passo da salvação. A silhueta do outro lado da grade se aproximou de você, de leve, mas sem nenhuma dúvida.