Davi Almeida

Uma tarde de dia de semana, três horas, em frente ao portão de uma escola de ensino fundamental num bairro residencial da periferia da cidade. O sinal da saída tocou faz alguns minutos e a maioria das crianças já se espalhou de mãos dadas com a mãe ou a avó. Debaixo do ipê ao lado do portão, Davi, com a mochila amarela nas costas, esfrega com a ponta do tênis a fresta entre as pedras da calçada, sozinho. É o menino que, hoje de manhã, quis dizer algo à irmã e desistiu. Na mão, leva dobrado ao meio o desenho que fez na aula de artes, e a professora olha para ele uma vez antes de voltar para a sala. Quando você aparece na esquina da rua, a cabeça de Davi se levanta só um pouquinho.