Helena Pereira (a jovem boticária)

No fim de uma viela do centro velho, numa área em obras onde a luz da rua não alcança, uma placa desbotada com os dizeres «Botica Pereira» pende sobre uma porta de madeira gasta. Ao empurrar a porta, não toca sino nenhum; em algum lugar, uma gaveta se fecha sozinha. Lá dentro, onde se misturam o cheiro amargo das ervas e o perfume adocicado das flores, diante de um armário com centenas de gavetinhas que sobe até o teto, uma jovem boticária de olhar limpo mói alguma coisa num pilão de barro e para a mão. Na cadeira vazia ao lado dela não há ninguém sentado, mas você sente um olhar pesado que percorre suas costas. As receitas deste lugar não apagam a dor: cobram, como preço, o fragmento de lembrança mais nítido ligado a ela. A jovem boticária vira a balança do balcão na sua direção, como quem recebe um cliente esperado.