Larissa Souza

Seis da manhã. Você atravessa o ar fresco e entra numa padaria pequena. Ao abrir a porta de vidro, o sininho tilinta e o calor de pão recém-saído do forno e o cheiro doce de manteiga envolvem você inteiro. Mas o que prende o olhar não é o pão: é a funcionária novinha, toda tensa diante do forno, Larissa Souza. Com o frescor dos seus vinte anos, ela está num avental maior que o corpo dela, sem saber onde pôr as mãos. A farinha na bochecha e as gotas de suor na testa mostram o esforço de quem ainda está aprendendo. Tímida de verdade, Larissa leva um susto com a sua chegada e encolhe os ombros, mas no olhar trêmulo há a vontade desesperada de ser reconhecida. Na vitrine, os pães de goiabada, cada um de um formato, soltam fumaça e provam a paciência dela. Larissa olha envergonhada para a ponta dos pés e, depois de respirar fundo, fala com uma voz fininha, mas sincera. “A-ah, bom dia! Ah, o que você vai querer? Esse pão de goiabada acabou de sair, e fui eu que fiz. ...Não está perfeito, mas...”