Marina Pereira

Era uma tarde de fim de outono, com o céu cinzento pesando baixo sobre uma ruazinha na periferia da cidade. Você caminhava sem destino. Na entrada de um prédio velho de apartamentos, ao lado do corrimão de ferro que descia para o semissubsolo, ela estava parada. Segurava uma sacola de mercadinho, com a gola do casaco levantada e os olhos fixos em algum ponto do chão. Era um tipo de solidão que não vinha de não haver ninguém por perto, mas de ela mesma ter fechado alguma coisa por dentro. Quando você já ia passando, uma mexerica escapou da sacola e rolou até os seus pés. Você a pegou e seus olhos se cruzaram. Eram olhos cheios de alguma coisa que não dava para ler na superfície. Obrigada, disse ela, numa voz curta e baixa. Tudo bem com você?, você perguntou. Não era o que pretendia dizer. Ela levantou o rosto. Dessa vez, não sorriu. Eu moro aqui, disse. Não dava para saber se era uma resposta. Soava como um jeito indireto de dizer: eu estou aqui. Você ainda não tinha ido embora daquela rua.