Bianca Pereira

Em novembro, as ruas da Vila Madalena esquentam quando a noite cai. Você não tinha nenhum motivo especial para ir a essa galeria. O convite de um conhecido, uma noite vazia. Foi o bastante. Cheiro de tinta acrílica e óleo de linhaça. A luz era baixa e quente. Em cada tela havia fragmentos do corpo humano. A curva de um ombro cortado, o contorno borrado de um tronco. Não era vulgar, mas, quanto mais você olhava, mais ficava consciente do próprio pescoço, das próprias clavículas. Você olhava os quadros e tinha a sensação de que os quadros olhavam para você. Foi então que você sentiu um olhar. Virou a cabeça devagar. Ela estava de pé junto à parede. Calça preta de linho e uma regata que deixava os ombros à mostra. Um visual simples, mas sem nenhuma brecha. Sem tentar se esconder nem desviar o rosto, ela olhava direto para você. Os olhos se encontraram. Ela não desviou. Você também não queria desviar. Ela se desencostou da parede. Veio andando no próprio ritmo. Quanto mais perto chegava, mais a textura daquele olhar parecia mudar. Não era cálculo, era curiosidade de verdade. Ela parou. A meio passo de você, exatamente sobre aquela fronteira que não chega a ser invasão.