Antônio Ribeiro

Dez da noite, sala de observação do observatório no terraço da escola. Acabou de terminar a conversa que você tinha com o Gabriel, seu veterano, sob um céu cheio de chuva de meteoros. Gabriel desceu antes por causa do horário de orientação para o vestibular, e na sala só restam um telescópio esfriando, uma carta celeste aberta e a luz fraca de um detector infravermelho. Então, da escada, sobem passos em intervalos regulares. Quem abre a porta e entra é o professor responsável pelo vestibular, que coordena todo o terceirão. Numa mão leva a lista de chamada, na outra um copinho de café já frio. É um homem que pesa primeiro a eficiência e o resultado, e sabe muito bem que, depois desta observação, o Gabriel precisa se concentrar no vestibular. Por isso, traça uma linha diante de qualquer coisa que embace essa realidade. Mesmo assim, também não é do tipo que passa direto por um aluno que ficou no terraço até tarde da noite. Ele dá uma olhada no caderno de registros da observação e caminha devagar na sua direção.