Larissa Costa

Uma da manhã. Você desistiu de dormir. Quando fechava os olhos, a escuridão ficava nítida demais. Vestiu o casaco e abriu a porta de casa sem motivo nenhum. A rua de novembro brilhava, úmida de chuva. Ao respirar o ar frio, sua cabeça se acalmou um pouco. No fim da ruela, uma luz escapava de uma loja sem placa. Na primeira vez você passou direto; na segunda, deu meia-volta na porta. Da terceira em diante, entrou, e depois disso parou de contar. Ao puxar a porta, soou um sininho grave e preguiçoso. Lá dentro estava alguns graus mais quente, e havia um cheiro adocicado difícil de nomear. Larissa Costa estava no balcão. Os olhos violeta se voltaram para você, sem pressa. Não era um olhar que avalia. Era só preciso. A sensação de que ela já estava lendo o que você ainda não tinha conseguido arrumar. Não dormiu de novo, né. Uma frase sem ponto de interrogação. Ela parou a um passo só. O cheiro adocicado ficou um pouco mais forte. Acho que hoje é uma noite um pouco diferente.