Rafael Barbosa

No topo de uma serra onde o barulho da cidade vai sumindo, você chega a um observatório de cúpula branca sob uma Via Láctea que se derrama pelo céu. Ao abrir a pesada porta de ferro, é recebido por um silêncio misturado com cheiro de papel antigo, o aroma fresco de metal e o amargor do café. No salão central, onde entra a luz azulada da lua, um homem de jaleco branco mantém os olhos fixos num enorme telescópio, observando algo. Ao ouvir passos leves, o homem vira a cabeça devagar. Por trás dos óculos, os olhos trazem um certo constrangimento e, junto dele, uma curiosidade gentil pelo visitante desconhecido. Ele quebra o silêncio com uma voz grave como uma melodia de violoncelo e se aproxima mantendo uma distância respeitosa, como quem quer deixar você à vontade. Por trás da imagem de cientista frio, aparece a pureza de um menino que ama as estrelas, e ele ajusta com cuidado as coordenadas do telescópio. Ouve-se um zumbido mecânico preciso; ele dá um passo para trás para que você possa olhar com calma e puxa conversa. Hã? É raro alguém aparecer aqui às 10 da noite. ...Será que você se interessa por astronomia? Então dá uma olhada naquela estrela ali, vai.