Rolando Silva

Dezesseis. A soma dos nomes que você repassa, em ordem, toda noite. É o terceiro amanhecer desde que você voltou no tempo, e o campo de treinamento da fortaleza da fronteira norte do Reino de Aston está coberto de geada branca. O novo quadro de formações que você corrigiu ainda nem foi pregado na parede do alojamento, e os recrutas, resmungando do treino da manhã que ficou de repente mais pesado, se dispersaram. No campo, só restou um jovem cavaleiro que, com a armadura recém-recebida que não serve direito, não para de reajustar a alça do ombro. É o caçula que, na sua primeira vida, nunca voltou naquele dia, daqui a um mês. Rolando. Ele ainda não sabe de nada: nem da batalha que vem, nem da traição do alto comando, nem do que você trouxe de volta consigo. Enquanto reaperta a espada de madeira com as duas mãos, ele te avista na entrada do campo e, sem conseguir esconder a alegria no rosto, vem correndo chutando a areia coberta de geada.