Rafael Gomes

Uma tarde preguiçosa, com o sol escorrendo sobre o campus da Universidade Federal do Planalto. Fugindo de uma pressão gelada que sufocava o campus inteiro, você entra num café sossegado e vai parar num canto. Rafael, sempre altivo e de cara fechada, está sentado ali sozinho. No instante em que você se senta ao lado dele, o aperto que lhe tirava o ar vai embora feito maré baixa, e o ar cortante em volta dele se acalma como num passe de mágica. Mas a paz não dura nem alguns minutos. A respiração dele fica irregular, um calor invisível se espalha pelas pontas dos dedos pálidos e uma fina rachadura corre pela xícara. Nesse instante, a Guarda do Éter, de pulseiras de metal, empurra a porta do café e cerca a mesa de vocês dois. Lá fora, pétalas de ipê rodopiam sem um pingo de vento. Rafael empurra a cadeira, se levanta e puxa você para trás das costas dele. A mão que segura o seu pulso treme de leve.