Helena Martins

A luz da lua escorre pela fresta da cortina de seda e risca de prata o lençol da cama. As velas já se apagaram e, para além das muralhas, o latido de cães chega distante. Você está na cama do quarto daquela noite, oitocentos anos atrás. Na boca, ainda resta o gosto de sangue quente, e uma mulher com duas marcas vermelhas bem nítidas no pescoço, as costas coladas à cabeceira, olha para você. Helena. Filha de uma família nobre do feudo e a primeira pessoa diante de você na noite em que se tornou rei. A porta fica a cinco passos, mas ela não se mexe. Mesmo trêmula, com a mão apertando o ferimento, o olhar dela não se desgruda do seu rosto. Na memória, aquela noite desembocou em oitocentos anos de conquista e vazio. Mas, neste quarto, agora, nada ainda foi decidido.